Нет-нет, не совсем, он молчит о главном. Звонят все, кто только может, но не ты. Тебе нет дела до того, что происходит. Сейчас нет дела. А потом, проходит время, и ты снова говоришь, что ты рядом. Проходит время, и ты снова путаешь слова от волнения, и краснеешь от смущения. А я улыбаюсь и держу тебя за руку. My oh my, мне следует подумать.
Maybe I’m dead again now
Maybe there’s life in me…
Maybe there’s life in me…
Сезон дождей. Он уже начался, и я сижу перед окном с чашкой чая, слежу за тем, как капли текут по мокрому стеклу.
Я захватил из дома путеводитель
По жизни сладкой, как кровь…
Всё хорошо, Шато Марго,
Всё хорошо, Шато Марго,
Это любовь.
По жизни сладкой, как кровь…
Всё хорошо, Шато Марго,
Всё хорошо, Шато Марго,
Это любовь.
О, нет, я не вытерплю больше, я разрываюсь на части. Я бы разорвала себя, как та толпа в «Парфюмере» разорвала Гренуя, но я не могу, ведь я привыкла просто смеяться. Смеяться над всем: над неудачами, над горем, над безысходностью. Shit, как хочется заснуть в твоих (?) руках.
А завтра я снова проснусь и пойду улыбаться тут и там. И никто не подумает, что со мной что-то не так. А со мной, и правда, всё как всегда. Простоя тоже устаю.
Спасибо тебе.